Petit machin sans prétention, écrit dans le cadre d'un exercice d'écriture. Il y avait quatre mots à placer: mystère, soleil, livre et piano.

Oh, Soleil...

La nuit ondoyait autour d'elle. Ombre, noirceur illuminée par les étoiles qui parsemaient le ciel, la nuit étendait sa longue traîne sur le monde.
Entourée par les sons nocturnes qui murmuraient à ses oreilles, la jeune-fille contemplait la vallée qui s'étirait à ses pieds, frissonnant au contact du souffle sur sa peau.
La nuit. Son amie.

Tandis que le chant des cigales l'enveloppait d'une douce torpeur, la jeune-fille songeait au mystère qui venait d'être levé. Il y avait encore quelques heures, elle ignorait qui il était. Il s'était présenté à elle, lui avait offert des mots, du réconfort, des caresses. Puis il était parti. Lorsqu'elle fermait les yeux, elle voyait encore son visage, aux traits doux, ses longues mains qui avaient semblaient être faites pour frôler les touches d'un piano.
Il était parti. Son regard au reflet animal qui l'avaient fait tomber dans ses bras n'existait plus, il s'estompait déjà dans son esprit. Le mystère s'était levé, il était parti. Il n'était pas ce qu'il prétendait être. Un menteur. Rien d'autre. Ses mots, ses gestes, ses sourires, tout disparaissait alors. Rien n'était vrai.
La jeune fille ferma les yeux pour ne pas que ses larmes coulent. Sa gorge se serra.
Rien n'était vrai. Il s'était joué d'elle comme l'auteur se joue des personnages de son livre, il l'avait manipulée, et devait rire aujourd'hui de sa naïveté. Comme elle avait été jeune...
Un souffle qui devait être un cri de douleur déchira le silence qui s'était soudainement abattu sur la plaine. Un nom, prononcé avec douleur, incapable de haïr.

Oh, Soleil...